Un Lugar al Sol

Cuando escribiré un libro, que relatos seleccionaré, que poemas favoreceré, que pastas cubrirán las paginas desordenadas, que color cubrirán tus ojos cuando mis palabras te lleguen. De que color será mi libro, azul, verde, escarlata, amarillo. Se arremolinan evocaciones, de mis estancias vividas, de mis sueños perdidos, de mi vida por vivir, de mis caminos andados. Y me preguntare donde sus sueños guardan los ricos; y en que parte de su corazón los pobres guardan sus esperanzas. Y llenare de sueños para ti, ilustre desconocido cada pagina de mi libro, y querer quisiera llenarte tu corazón, de tapas verdes será, el color de mi libro, esperanza y sueños de una vida mejor

Libros cubiertos de polvo, algunos a medio leer deje, ahora no se que pagina abrir, ni que tapas tocare, libros cerrados, Libros para abrir. sueños de libros a mi mente vinieron, palabras, frases, párrafos, flores de otros mundos son, miedo enorme que su final llegue, un trozo de tus sueños a punto de morir esta, y quien sabe si volverán, o vendrán recompuestos con otros vestiduras. Andas en estantes, cubierto de polvo fino, deseoso de que toque tus tapas, ofreciendo sueños  nuevos, nuevos mundos por vivir, pasar mis dedos por tus páginas, aromas me llegan, de personajes maravillosos, de malvados maléficos, de niños zangolotinos, de princesas que enamorarte quieres. Vuelan los libros por tu mente, surcan los cielos de tu ciudad, lloviendo letras a tu corazón, gozo inmenso me darás, mas hombre me sentiré, cuando tus paginas cerrare.

Nota: Tal día como hoy murió el inventor de la novela, veo grandes calles dedicadas a generales, artistas, políticos, pero resulta que solo existe la Calle de Cervantes, por el barrio de las letras de Madrid, por eso desde este humilde rincón, me tomo la molestia de reclamar de exigir que una de las grandes calles de Madrid este dedicada a una de nuestras mayores glorias, tipo Gran Vía, Paseo de la Castellana, o cualesquiera otras parecidas, seria el signo de una nueva época, y es que viendo el callejero de Madrid, he caído en en la cuenta que NO EXISTE una calle que se llame Miguel de Cervantes y Saavedra, no más que una pequeña calle en el barrio de las Letras, lo cual denota el calado o el peso que ha tenido la cultura en este país, por eso a quién corresponda que escuche mi petición. Aquí va mi pequeño homenaje…….   Novela de Rinconete Y Cortadillo En la venta del Molinillo, que está puesta en los fines de los famosos campos de Alcudia, como vamos de Castilla a la Andalucí...