El viaje del primero de noviembre
Ya estábamos cercanos a ese primero noviembre, y llegaría ya el momento, de estos últimos lustros de nuestras vidas, en que mi padre y yo haríamos las ruta, camino de un pueblo de la meseta castellana; costumbre de mi padre en memoria de mis abuelos, y que yo, más bien, me era indiferente, pero como era día importante para mi padre, debía de hacerlo. Mi progenitor, otros años, siempre iba a una floristería del barrio, eligiendo un ramo de crisantemos, con su correspondiente jarrito de agua, y fiel a una costumbre, y no pregunte el porqué, que ni yo lo pregunte nunca. Pero este año, precisamente este año, hace unos días la empleada de la floristería me dijo: “Tu padre ha tirado la casa por la ventana, compro este años rosas blancas y dos jarrones”, gran sorpresa que ya empezó a dejarme meditabundo, pensé “diantres que le paso a mi padre”, pero al tiempo se me pasó, pensé “son cosas de mi padre…” Y en estas ya llego el día señalado, en el que había que levantarse temprano, ya que siem